El crisol de la crisálida

Es Tiempo de tinta,el trébol rojomezcla la sangre,y cae la uva de piel vueltaen la tinaja del tintero.Es Tiempo de Credo,la lágrima de Olivoaguija la pluma,y caen pétalos de vinoen la cuba taciturna del deseo.Son los suspiros de las garzas,atadas a los álamos del Cielo,que desenredan,en luna llena,la luna entera del trébol verde del sueño.