El libro de las penitencias

Como con santoral de encanto triste no beso ni osaré tu lejanía, mía no fuiste ayer ni es hoy la mía el ansia de morderte en un despiste;acaso ya pasó y mi cruz reviste un rumor claudicante de agonía, fría se cruza atroz y traza fría un aspa de langor que me desviste;me deja como un hueso hecho de acanto, adorremilado de tu predela, al sur de tu fosal hecho de llanto;me moja con su sal y desencanto, huelga filosofar mi bagatela, el verbo que endiosó el besarte tanto.